A los 14 años me sometí a un «tratamiento de reafirmación de género». Tendré que vivir con eso el resto de mi vida
Una persona que ha dejado de seguir el proceso de transición describe los daños irreversibles causados por las hormonas y la cirugía que le prescribieron después de cumplir los 14 años
{{#rendered}} {{/rendered}}Imagina que te recetan testosterona a los 14 años porque los médicos te convencieron de que, si no lo hacías, podrías tener tendencias suicidas.
Aunque físicamente estaba muy sana, emocional y mentalmente era vulnerable: luchaba contra un profundo malestar físico tras haber sufrido abusos sexuales durante la infancia. A ojos del sistema médico, ese malestar bastaba para justificar una alteración permanente de mi cuerpo antes de que tuviera la edad suficiente para comprender plenamente lo que me estaban quitando.
Esta es mi historia, una historia que recuerdo con pesar y un dolor inmenso.
{{#rendered}} {{/rendered}}Una semana después de cumplir 14 años, me recetaron testosterona y nadie me habló en serio de otras opciones. Nadie se ocupó del trauma subyacente que había detrás de mi disforia. Nadie me dijo que la adolescencia en sí misma puede ser dolorosa y confusa, sobre todo para las chicas que han sufrido abusos.
Claire Abernathy se sometió a una transición de género con tan solo 14 años. (Mujeres Independientes)
Ocho meses después, los cirujanos me practicaron una doble mastectomía. Mi vida cambió por completo en cuestión de meses.
{{#rendered}} {{/rendered}}Ahora, con 21 años, vivo con las consecuencias cada hora de mi vida, pero cuento mi historia para poner de manifiesto los peligros de los procedimientos irreversibles de transición de género en menores.
El debate público sobre la transición de género en la infancia suele estar tan edulcorado que ya casi no se reconoce. La gente usa términos muy rebuscados como «afirmación», «identidad» y «autoexpresión». De lo que casi nunca hablan son las consecuencias físicas reales con las que muchos de nosotros vivimos ahora y de las que, por desgracia, no teníamos ni idea.
{{#rendered}} {{/rendered}}Sufro complicaciones urológicas graves. Si se me llena demasiado la vejiga, siento un dolor intenso. A veces sangro. A veces pierdo por completo el control de la vejiga. Ha habido momentos en mi vida en los que he tenido que usar pañales para adultos debido al daño que la testosterona causó en mi suelo pélvico y en mi sistema urinario.
Yo también padezco atrofia vaginal, otra consecuencia habitual, aunque a menudo se le resta importancia, de la exposición a la testosterona en las pacientes mujeres. Las revisiones ginecológicas suelen dejarme con lesiones y sangrando. La penetración puede provocar desgarros. Muchas mujeres que han dejado de identificarse como transgénero , e incluso aquellas que siguen haciéndolo, soportan en silencio estas mismas lesiones, a menudo sin contar con médicos capacitados para ayudarlas.
Y luego está ese dolor del que la mayoría de los médicos apenas me habían advertido.
{{#rendered}} {{/rendered}}La testosterona me hizo crecer tanto el clítoris que ahora se me irrita constantemente con la ropa. Cinco años después de dejar la testosterona, el dolor no ha remitido. Organizo mi armario, mis movimientos y mi día a día para evitar las molestias físicas. La única opción que me queda sería una cirugía correctiva invasiva que conlleva el riesgo de perder por completo la sensibilidad sexual de forma permanente.
Me lo presentaron como un servicio de salud.
{{#rendered}} {{/rendered}}El debate público sobre la transición de género en la infancia suele estar tan edulcorado que ya casi no se reconoce.
Uno de los efectos secundarios más difíciles de afrontar es lo que le pasó a mi voz. Antes de la transición, estaba muy metida en el coro y el teatro. Gané premios por mis actuaciones. Mi voz no era algo secundario en mi identidad: era una de las principales formas en las que conectaba con el mundo.
La testosterona lo dañó de forma irreversible.
Hoy no puedo hablar con claridad. No puedo gritar sin sentir dolor. Si hablo durante mucho tiempo, se me tensa y se me debilita la garganta. Tengo pesadillas recurrentes en las que am peligro, pero soy físicamente incapaz de pedir ayuda. Ese miedo no es simbólico, sino que está arraigado en mi realidad.
{{#rendered}} {{/rendered}}Y eso sin siquiera hablar de las complicaciones quirúrgicas.
Claire Abernathy, una persona que ha dejado de identificarse con el género con el que se identificaba, cuenta lo que tuvo que pasar cuando era adolescente. (Claire Abernathy)
A los 14 años, los cirujanos me extirparon los pechos, que estaban sanos. Era demasiado joven para votar, alquilar un coche, firmar contratos legales o entender lo que significa ser madre de verdad, pero, de alguna manera, se consideró que era capaz de dar mi consentimiento para una mutilación corporal irreversible.
La clínica se especializaba en mastectomías «sin drenajes», una técnica que conlleva mayores riesgos de complicaciones en el injerto del pezón. Partes de mi tejido mamario se ennegrecieron y se necrosaron. Me quedé con heridas abiertas y daños nerviosos permanentes.
{{#rendered}} {{/rendered}}Nunca llegué a ser un chico. Nadie puede cambiar de sexo. Pero sí que perdí para siempre la capacidad de dar el pecho a los hijos que pudiera tener en el futuro.
Esa realidad se me hace cada vez más pesada a medida que voy haciendo años.
Les conté a los profesionales médicos lo que me había pasado. Les dije cuándo empezó mi angustia. Aun así, tres médicos distintos aprobaron mi transición. Ninguno de ellos se detuvo lo suficiente como para hacer las preguntas obvias.
{{#rendered}} {{/rendered}}Y lo más espantoso es que lo que me hicieron se consideraba —y se sigue considerando— la práctica habitual.
¿Por qué una niña empezó de repente a rechazar su cuerpo tras sufrir un trauma? ¿Por qué se trataba su sufrimiento psicológico con alteraciones endocrinas y cirugía en lugar de con una terapia intensiva? ¿Por qué se le extirpaban órganos sanos a una niña que estaba claramente angustiada?
Cada vez más, la respuesta parece ser la ideología y solo la ideología.
{{#rendered}} {{/rendered}}No se debe sacrificar a los niños sanos en aras de una ideología que considera que el malestar de género que ellos mismos describen es prueba de que nacieron en el cuerpo equivocado. Ningún chico de catorce años es capaz de comprender lo que supone la esterilización, la disfunción sexual de por vida, el dolor crónico o el dolor de perder funciones corporales que, para empezar, nunca tuvo la madurez suficiente para valorar.
Y luego está ese dolor del que la mayoría de los médicos apenas me habían advertido.
El modelo de medicina de género pediátrica que se aplica hoy en día en Estados Unidos da prioridad, de forma abrumadora, a la afirmación por encima de la precaución. Los niños acuden con angustia, malestar o confusión, y con demasiada frecuencia el sistema médico responde sometiéndolos a una cadena de montaje acelerada de hormonas, cirugías e intervenciones irreversibles.
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No hay datos significativos a largo plazo que demuestren que estas intervenciones sean seguras para los adolescentes. No existe un sistema fiable de seguimiento de las personas que han dejado de seguir el proceso de transición ni de las complicaciones a largo plazo. Tampoco hay medidas de protección adecuadas que garanticen que los niños vulnerables reciban una evaluación psicológica exhaustiva antes de iniciar intervenciones médicas que alteran sus vidas.
Y a medida que muchos de nosotros nos hacemos mayores y nos damos cuenta de que nos han hecho daño, descubrimos algo aún más devastador: casi nadie en el ámbito médico sabe cómo ayudarnos a recuperarnos.
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No puedo recuperar lo que los médicos me quitaron. No puedo recuperar mi voz original. No puedo reparar el daño que le han hecho a mi cuerpo.
Pero puedo decir la verdad.