Una Navidad que nunca olvidaré - Lo que aprendí después de correr por el aeropuerto con un jamón
{{#rendered}} {{/rendered}}ARCHIVO (iStock)
Era el día de Navidad de 2002 y embarqué en un vuelo a Milwaukee con un jamón como equipaje de mano. El jamón era un regalo de mi madre a mi hermano, amante del jamón.
El jamón estaba en una caja, que puse en el compartimento superior junto a mi maleta, y luego esperé a despegar. Pero, por desgracia, estuvimos 45 minutos en la pista, con lo que corría el riesgo de perder mi vuelo de conexión en Detroit.
"Esto no tiene buena pinta", dijo el hombre que estaba a mi lado, que viajaba con su hija de 2 años y su hijo de 7. "Tengo que llegar a Chicago con estos niños esta noche y no puedo perder ese vuelo".
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Cuando por fin despegó el vuelo, los cuatro mantuvimos una agradable conversación, de esas que te hacen sentir como viejos amigos con alguien a quien apenas conoces. Sin embargo, cuando nos acercamos a Detroit, la conversación adoptó un tono más serio.
El vuelo se acercaba demasiado a la conexión y ambos sólo íbamos a tener una pizca de tiempo para llegar a nuestros vuelos de conexión. Pero yo estaba decidida: ese jamón y yo no íbamos a pasar las Navidades en Detroit si podía evitarlo.
{{#rendered}} {{/rendered}}Después de aterrizar, la azafata anunció las puertas de embarque de los vuelos de conexión y nos enteramos de que nuestras conexiones estaban a tres puertas de distancia la una de la otra.
"No hay forma de que consiga llegar hasta allí con estos niños y nuestro equipaje", dijo.
"Puedo ayudar", dije, sin tener ni idea de a qué me estaba apuntando.
{{#rendered}} {{/rendered}}Cuando aterrizó el avión, cogí mi bolsa y mi jamón, salí a la terminal y esperé a que salieran el hombre y sus hijos. Tardó un poco más de lo que esperaba porque tenía que recoger el cochecito de su hija.
"Lo siento", dijo cuando salió. "No deberías haber esperado".
"Estamos juntos en esto, tío. Podemos hacerlo".
{{#rendered}} {{/rendered}}El hombre puso a su hija en el cochecito y nos repartimos la carga. Era una situación precaria.
El padre empujaba a su hija en el cochecito con una mano y sujetaba una bolsa con la otra. Su hijo llevaba su bolsa de deporte, y yo tenía la bolsa de la niña en una mano y mi bolsa de ruedas en la otra.
"¿Qué vamos a hacer con el jamón?" dije.
{{#rendered}} {{/rendered}}"Vamos a apilarlo en tu bolsa", dijo.
Todos empezamos a correr lo más rápido que podíamos, pero teníamos que parar continuamente porque el jamón se caía de mi equipaje. Intenté llevarlo, pero era demasiado engorroso correr con el jamón y tirar del equipaje. El padre se detuvo.
"Bájate del cochecito", le dijo a su hija. "Vamos a meter el jamón".
{{#rendered}} {{/rendered}}El jamón se metió en el cochecito, redistribuimos las maletas y salimos pitando del aeropuerto.
Dios bendiga a su hija, que corría tan rápido como le permitían sus piernas de 2 años. Se estaba cansando y nosotros también, pero sólo nos quedaban unos minutos y bajar el ritmo no era una opción.
Con minutos de sobra, los cuatro (cinco si cuentas el jamón) llegamos a nuestras puertas, donde estaban embarcando nuestros aviones.
{{#rendered}} {{/rendered}}"Lo hemos conseguido", dijo el hombre, jadeando.
"No me lo puedo creer", respondí.
"No podríamos haberlo hecho sin ti".
{{#rendered}} {{/rendered}}"Mi jamón y no podría haberlo hecho sin ti".
Los cuatro nos dimos abrazos, nos deseamos Feliz Navidad y subimos a nuestros vuelos. Después de meter el jamón en el compartimento superior, me senté junto a la ventanilla y miré hacia fuera con sorpresa y asombro. Estaba nevando: una Navidad blanca. Por fin obtuve la respuesta a la plegaria que había rezado innumerables veces cuando era niño y crecía en el clima más cálido del sur de Mississippi.
Sin embargo, mirando atrás, aunque las Navidades blancas siguen siendo especiales para mí, lo que más significa es ese sprint por el aeropuerto con mis inesperados amigos. Claro que en aquel momento fue una carga: ansiedad descontrolada con un poco de jamón. Ahora lo recuerdo como una rara oportunidad de sobrevivir a un momento angustioso en el que los cuatro necesitábamos ayudarnos mutuamente a hacer realidad la Navidad.
{{#rendered}} {{/rendered}}Estas Navidades, tú y yo probablemente vamos a tener nuestras propias experiencias que parecen tan frustrantes en ese momento. El pavo se va a quemar y vas a tener que ir al estéril supermercado a comprar cenas de TV para todos. El tío Joe va a decir algo que -en ese momento- parecerá tan ofensivo, pero que dos años después será una gran historia. Algo ha salido mal y no podemos hacer nada al respecto.
Esta Navidad, busquemos de todos modos la bendición en las cargas momentáneas. Dejemos que sea desordenada e imperfecta.
La primera Navidad fue horrible a su manera, con olor a estiércol animal y sin una cuna decente para el bebé. Si aquella Navidad podía esconder una bendición sorpresa que nadie esperaba, entonces, pase lo que pase, nuestra Navidad también puede.