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Cuando llegué a San Antonio como joven ministro en 1988, Buckner Fanning ya era legendario. Llevaba varias décadas en lo que sería una etapa de 40 años como pastor de la Iglesia Bautista de la Trinidad. Tenía una abundante melena blanca y un estilo de predicar con los pies en la tierra que se hacía amigo del más vacilante de los cínicos. La gente le llamaba el Papa Protestante del Sur Texas.
Intercambiamos púlpitos un domingo. Él vino a nuestra congregación; yo fui a la suya. Cuando le ofrecieron el pan y el vino, surgió un recuerdo que le hizo cambiar la introducción de su sermón.
Buckner fue marine en la Segunda Guerra Mundial, destinado a Nagasaki tres semanas después del lanzamiento de la bomba atómica. La ciudad, relató Buckner, era algo salido del Apocalipsis.
Mientras patrullaba por las estrechas calles, se topó con un cartel que llevaba una frase en inglés: Baptist Church. Tomó nota del lugar y resolvió volver el domingo siguiente por la mañana.
Cuando lo hizo, entró en una estructura parcialmente derruida. Unos quince japoneses estaban colocando sillas y retirando escombros. Cuando el americano uniformado entró en medio de ellos, se detuvieron y se volvieron.
Intenta sentir el dramatismo de este momento. Por un lado, un grupo de creyentes japoneses. Su ciudad destruida. Sus cuerpos expuestos a la lluvia radiactiva. Sus seres queridos quemados o enterrados por los estadounidenses.
Oyeron que alguien entraba en lo que quedaba de su iglesia. Cuando vieron a Buckner de uniforme, no arremetieron contra él, ni se vengaron, ni le echaron ni le insultaron. De hecho, hicieron justo lo contrario.
Buckner sólo conocía una palabra en japonés. La oyó. Hermano. Le ofrecieron asiento. Durante la comunión, los fieles le trajeron los elementos. En aquel momento de tranquilidad, la enemistad de sus naciones y el dolor de la guerra quedaron a un lado mientras un cristiano servía a otro el cuerpo y la sangre de Cristo.
¿Podría ayudarnos su ejemplo en 2024?
Es año de elecciones. Prepárate para los más de 80 días de vitriolo e ira que se avecinan. Los elefantes pisarán fuerte, los burros rebuznarán y los independientes, bueno, actuarán independientemente. La división política es agotadora e implacable.
¿Quizás necesitemos una lección de los creyentes japoneses? O, mejor aún, ¿quizás necesitemos repasar las palabras de Jesús? La última noche de su vida, Jesús rezó una oración que se erige como una ciudadela para todos los cristianos:
Rezo por estos seguidores, pero am también rezo por todos aquellos que creerán en mí gracias a sus enseñanzas. Padre, te ruego que puedan ser uno. Como tú estás en mí y yo am en ti, te ruego que ellos también puedan ser uno en nosotros. Entonces el mundo creerá que tú me has enviado. (Juan 17:20-21)
Jesús, sabiendo que se acercaba el final, rezó una última vez por sus seguidores. No rezó por su éxito, su seguridad o su felicidad. Rezó por su unidad. Sabía que su unidad consolaría a los quebrantados, animaría a los cansados y edificaría la Iglesia.
Y sigue rezando por nuestra unidad.
Seamos la respuesta a Su oración:
Sentencia de reserva. Deja que cada persona que conozcas sea una persona nueva en tu mente. Nada de etiquetas ni nociones preconcebidas. Los casilleros funcionan para las palomas, no para las personas.
Resiste el impulso de gritar. ¿Es posible tener una opinión sin tener un ataque? Razonemos juntos. Trabajemos juntos. Y, si la discusión fracasa, dejemos que triunfe el amor. "... porque el amor cubre multitud de pecados" (1 Pe. 4:8 RVR). Si el amor cubre multitud de pecados, ¿no puede cubrir multitud de opiniones?
Son días locos. ¿La buena noticia? La vida no será una locura para siempre. Dios ha determinado un día en el que este mundo al revés se pondrá patas arriba. Nuestra solución definitiva es poner la vista en el día más grandioso: la promesa del cielo.
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Uno de mis libros de ilustraciones para sermones contiene una historia sobre un misionero y su hijo pequeño. Se trasladaron de Inglaterra a África Central en compañía de otros cuatro adultos. Tres de ellos murieron. La salud del padre empezó a flaquear, por lo que resolvió regresar a Inglaterra. Él y su hijo atravesaron África dando tumbos durante días en una vieja carreta destartalada. Al llegar a la costa, se embarcaron hacia Inglaterra por mar. A las pocas horas, se encontraron con una tormenta brutal. Las olas y el viento se combinaron para hacer sonar ráfagas de cañón y sacudir el barco de proa a popa. Durante una tregua en la tempestad, el padre abrazó y calentó a su hijo.
Al poco, el niño preguntó: "Padre, ¿cuándo tendremos un hogar que no tiemble?".
No puedo dar fe de la historia. El libro no proporciona ninguna fuente. Pero sí puedo responder de la pregunta. Yo la he formulado. Tú te la has hecho. Todas y cada una de las personas han sentido este mundo con sus problemas y temblores y han preguntado: "Dios, ¿cuándo tendremos un hogar que no tiemble?".
¿Su respuesta? Pronto, querida niña. Muy pronto.
Hasta entonces, pongamos de nuestra parte para tratarnos unos a otros con amabilidad.
En su libro "Streams of Mercy", Mark Rutland hace referencia a una encuesta en la que se preguntó a los estadounidenses qué palabras les gustaría más oír. Dice que adivinó las dos primeras respuestas, pero que nunca imaginó la tercera. La primera: "Te quiero". Número dos: "Te perdono". ¿Pero la número tres? "La cena está lista".
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Esas tres frases resumen el mensaje de Jesús. Vino con amor, gracia y una invitación a cenar. Los creyentes japoneses siguieron su ejemplo. Como resultado, en el mundo de caos de Nagasaki, hubo una comunión de gracia.
Tengo la corazonada de que Buckner y sus amigos japoneses están sentados hoy a la mesa, en el Paraíso.
¿Alguien quiere cenar?