Cómo enseñan los colegios lo del 11-S a la nueva generación
Fox News La corresponsal principal Eric Shawn nos cuenta desde el Monumento Conmemorativo del 11-S en Nueva York cómo las escuelas están enseñando la historia del 11 de septiembre a los alumnos que nacieron años después de los atentados. La orientadora de primaria Scott Bruce y Beth Hillman, del Monumento Conmemorativo y Museo Nacional del 11-S CEO , hablan de la importancia de conservar la memoria para la nueva generación.
Se ha descolorido.
No es por el deterioro. Tampoco por la falta de cuidado. Es simplemente el paso del tiempo.
Los recuerdos son vagos. Esquivos. Lejanos. Y algunos de los que lo vivieron ya no están aquí, sencillamente.
Aproximadamente un tercio de todos los estadounidenses que estaban vivos el 11 de septiembre ya no están con nosotros para conmemorar el 25.º aniversario de ese día tan terrible. Por eso, los recuerdos del 11 de septiembre de 2001 se han ido desvaneciendo.
Un niño señala hacia el centro del estanque reflectante del Museo y Monumento Conmemorativo Nacional del 11 de Septiembre, en Nueva York, el 11 de septiembre de 2022. (Bonnie Cash/UPI/Bloomberg vía Getty Images)
Para algunos, el 11 de septiembre es un día como cualquier otro. Pero para los que no estaban allí para vivir y sentir de primera mano aquel horror, es algo diferente.
Para muchos, el 11-S es como el día de Pearl Harbor. Mucha gente lo conoce. Saben que fue lo que provocó la entrada de EE. UU. en la Segunda Guerra Mundial. Pero no saben explicarlo mucho más allá de eso.
Lo mismo ocurre con otros momentos que marcaron un antes y un después en la historia. El 6 y el 9 de agosto de 1945: los días en que EE. UU. bombardeó Hiroshima y Nagasaki, poniendo fin de hecho a la Segunda Guerra Mundial. El 22 de noviembre de 1963: el día en que un pistolero acabó con la vida del presidente John F. Kennedy Jr. en Dallas.
Mucha gente recuerda la explosión del transbordador espacial Challenger. Pero pocos sabrían decirte que ocurrió el 28 de enero de 1986.
Lo esencial del 11-S es la fecha. Algo así como el 4 de julio. Un poco como el 6 de enero y los disturbios en el Capitolio. Sin embargo, el 11 de septiembre de 2001 nos dijeron que las cosas nunca volverían a ser igual. Pero, ¿cómo pueden entender aquellos que no lo vivieron cómo era «eso de antes» si nunca lo experimentaron?
Justo el mes pasado, un familiar mío que pronto cumplirá 26 años me preguntó: «¿Cómo era volar antes del 11-S?».
Puedo contarte un montón de historias sobre mí y un grupo variopinto de amigos del instituto, cuando íbamos en coche al aeropuerto de Cincinnati, pasábamos el control de seguridad y nos dedicábamos a dar vueltas por las puertas de embarque de Delta, «pasando el rato», allá por mediados de los 80.
Sin multa. Sin preguntas. Solo una visita a Cinnabon.
Pero la cuestión de «cómo eran las cosas antes» en relación con el 11-S es un tema más amplio. No se trata solo de «qué ha cambiado» cuando te quitas los zapatos y te apresuras a pasar por el control de seguridad para coger un vuelo.
LIZ PEEK: NO PODEMOS DEJAR QUE LA IZQUIERDA REESCRIBA LO QUE PASÓ EL 11-S
Un avión de American Airlines despegando del aeropuerto de Dallas-Fort Worth, en Texas. (Getty Images)
En el vestíbulo de la fachada este del Capitolio de EE. UU., cerca de la Rotonda, hay una placa de nueve pies y medio de altura. Conmemora el vuelo 93, que se estrelló cerca de Shanksville, en Pensilvania, el 11 de septiembre.
Tardaron unos años, pero los servicios de inteligencia de EE. UU. finalmente determinaron que el cuarto avión se dirigía al Capitolio de EE. UU. Allí fue donde Todd Beamer y un grupo de estadounidenses de a pie decidieron (fíjate, a 35 000 pies de altura) apoderarse de un carrito de bebidas y abalanzarse sobre la cabina para intentar tomar el control del avión.
«¡Manos a la obra!», se oyó decir a Beamer por el móvil mientras se abalanzaban por el pasillo. Esa frase de dos palabras se convirtió en el grito de guerra de toda una nación mientras libraba la guerra contra el terrorismo.
El Boeing 757 volaba a toda velocidad hacia Washington a 563 mph. Estaba a 20 minutos de la capital cuando el avión se estrelló, boca abajo, en la campiña de Pensilvania.
Shanksville es ahora uno de esos lugares que han quedado grabados para siempre en la historia de Estados Unidos. Un lugar que no es tan famoso como, por ejemplo, Gettysburg o Jamestown, pero que tampoco es una simple nota al pie. Shanksville forma parte del lenguaje popular, igual que Shiloh, Seneca Falls o Kent.
Puede que la gente sepa que allí ocurrió algo histórico. Pero no saben muy bien qué fue exactamente.
Hay montones de placas repartidas por el Capitolio de EE. UU. que recuerdan momentos importantes del pasado. Si te pasas por la Sala de las Estatuas del Capitolio, verás dónde estaban los escritorios de ocho presidentes que ocuparon un escaño en la Cámara de Representantes. Pero el sitio donde se sentaba el presidente Franklin Pierce parece más bien una simple nota histórica. Pierce trabajó allí hace casi dos siglos. Y la verdad es que no destaca precisamente entre los presidentes de Estados Unidos.
Hay una placa justo a la salida de la antigua sala del Tribunal Supremo. Cuenta la historia de cómo Samuel B. Morse envió el primer mensaje electrónico desde esa sala a Baltimore a través de un cable en 1844. «¡Qué ha hecho Dios!», reza la placa, que conmemora la transmisión de Morse. Ese acontecimiento marcó el inicio de la era de la comunicación casi instantánea, que hoy en día está por todas partes en forma de alertas de noticias y vídeos de TikTok que aparecen al instante en la palma de nuestra mano.
Pero esa placa que hay en el vestíbulo de la fachada este del Capitolio no conmemora algo que pasara allí. Conmemora algo que no pasó allí.
En la placa se lee que las acciones de los 40 pasajeros y tripulantes «no solo salvaron innumerables vidas, sino que podrían haber evitado que el Capitolio de EE. UU. fuera destruido».
En otras palabras, puede que esta fortaleza mundial de la democracia, con su cúpula de marfil, ni siquiera se viera en el horizonte de Washington si no fuera por un avión que se estrelló a 167 millas de allí.
Shanksville. Shiloh. Seneca Falls. Kent.
Donald Trump recorre el «Muro de los Nombres» de las víctimas tras depositar una corona de flores con motivo del 23.º aniversario de los atentados terroristas del 11 de septiembre en el Monumento Nacional del Vuelo 93, el 11 de septiembre de 2024 en Shanksville, Pensilvania. (Jeff Swensen/Getty Images)
Llevo décadas conduciendo por la autopista de peaje de Pensilvania pasando por Somerset. Ahí es donde las señales te indican que sigas hacia el norte 10 millas hasta llegar al Monumento Nacional del Vuelo 93. Hace unos años, en febrero, en una mañana gélida y ventosa, saqué tiempo de mi viaje para visitar el monumento. Dentro, te quedas de pie en un mirador, mirando cuesta abajo hacia un pequeño barranco y la línea de árboles donde se estrelló el avión.
Aquella mañana, no pude evitar darme cuenta de que no se veía ni se oía ningún animal. Ni ciervos. Ni pájaros cantando.
Un silencio inquietante.
Quizá fuera el viento que soplaba con fuerza aquella mañana helada. O tal vez la nieve. Pero no vi ninguna huella que se marcara en la nieve recién caída.
Era casi como si los animales se dieran cuenta de algo. Me atrevería a decir que entendían lo que pasó en este campo hace un cuarto de siglo. Quizás la fauna local se quedó en silencio por respeto a los que perecieron. Un homenaje a su heroísmo, por salvar el Capitolio de EE. UU.
O quizá fuera otra cosa.
Quizá las criaturas se mostraran tan reservadas por culpa de la malicia que también había a bordo del vuelo 93. Solo podemos especular con que los animales se mantengan en silencio por esa extraña sensación de inquietud que envuelve el lugar. Incluso en una mañana de invierno fresca pero ventosa.
Shanksville es un cementerio. Y dentro de unas décadas más, o incluso dentro de cien años, los que vayan de visita recorrerán los senderos o contemplarán el panorama, intentando hacerse una idea de la magnitud de lo que pasó allí el 11 de septiembre.
El 11 de septiembre de 2025, se colocan flores junto al «Muro de los Nombres» del Monumento Nacional al Vuelo 93, en Shanksville, Pensilvania. (Jeff Swensen/Getty Images)
Puedes visitar Gettysburg y Antietam y hacerlo ahora mismo. Pero hay mucho que queda en el ámbito de la imaginación. Quizá enriquecido por lo que aprendiste en clase de historia. Complementado con un letrero o una descripción en una placa de bronce.
Dentro de otro cuarto de siglo, habrá aún menos gente que recuerde el 11-S. Otros 25 años más adelante, muchos de los que sigan vivos podrían estar enfermos. Confinados a una silla de ruedas. La última generación de testigos que pueden hablar de primera mano sobre lo que pasó aquel día. Algo así como cuando los «vuelos de honor» llegan a Washington para visitar el Monumento Conmemorativo de la Segunda Guerra Mundial en el National Mall.
Es solo el paso del tiempo.
La placa que hay dentro del Capitolio seguirá contando la historia. Y, en muchos sentidos, el mero hecho de que el Capitolio siga en pie también cuenta esa historia. Su presencia da testimonio de la valentía que se manifestó en algún lugar al este de Ohio y que descansa en un claro al oeste de Pensilvania.
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Ahora lo sabemos. Aunque algunos de esos recuerdos se hayan desvanecido un poco.
Pero los recuerdos y la comprensión de lo que significó se irán desvaneciendo con el tiempo. Los detalles se irán difuminando. La gente sabrá la fecha del 11-S. Pero puede que solo sea eso: una fecha. Como el día de Pearl Harbor.
El presidente Franklin Delano Roosevelt se refirió al 7 de diciembre de 1941 como «una fecha que quedará marcada por la infamia».
El 11-S pasará a la historia como un día infame. Pero no está claro cómo se quedará grabada esa fecha en la memoria de los estadounidenses.
