Steve Doocy se contagia del espíritu navideño en Branson, Missouri.
Steve Doocy, Fox News, visita Branson, Missouri ver la plaza del pueblo decorada con miles de luces navideñas y un árbol de Navidad de ocho pisos.
Charles , más que ningún otro escritor anterior o posterior, enseñó al mundo a alegrarse por Navidad. Sin embargo, entre sus muchas obras queridas hay un breve ensayo, ahora prácticamente olvidado, en el que no reflexionaba sobre la Navidad tal y como la conocen los niños, sino sobre la Navidad tal y como la vemos nosotros después de que hayan pasado los años y la vida se haya vuelto más complicada. Pido disculpas por atreverme a alterar un clásico, pero me he tomado la gran libertad de revisar los sentimientos de Dickens para un público moderno, convencido de que son tan relevantes hoy como cuando los escribió por primera vez, en la década de 1850.
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A medida que envejecemos, la Navidad deja de centrarse en lo que recibimos y se centra más en a quién y qué acogemos.
Por supuesto, damos la bienvenida a la gente: familiares, amigos, vecinos e incluso algún desconocido que se encuentra en nuestra mesa. Pero la Navidad nos pide que demos la bienvenida a mucho más que eso. De hecho, la Navidad en sí misma es un acto de hospitalidad, no solo del hogar, sino también del alma.
Cuando éramos jóvenes, la alegría de la Navidad era sencilla y plena. Teníamos todo lo que deseábamos alrededor del árbol de Navidad. No había necesidad de esperar nada más. Los días estaban bañados por la luz clara y vigorizante de la mañana, el futuro se abría ante nosotros con infinitas posibilidades y una aparente eternidad de tiempo por delante.
A medida que envejecemos, vemos cómo cambia la festividad de la Navidad. (iStock)
Pero, inevitablemente, la vida se volvió más seria y más llena de sombras. Había sueños que una vez nos obsesionaban y que nunca se hicieron realidad. Una vida que imaginábamos que viviríamos. Una persona en la que pensábamos que nos convertiríamos. Un matrimonio que esperábamos y que no se produjo, o uno que no duró. Una vocación que nunca se materializó. Hijos que nunca llegaron. Caminos en el horizonte, brillantes y prometedores, que resultaron no ser los tuyos.
Durante la mayor parte del año, mantenemos estos pensamientos tristes encerrados. Pero en Navidad, llaman suavemente a la puerta. Y la Navidad nos pide que los dejemos entrar.
No para llorarlos con amargura. No para fingir que nunca importaron. Sino para invitarlos a sentarse con nosotros alrededor del árbol de Navidad, bajo las suaves luces, entre voces familiares. Estos viejos sueños no vienen a reprocharnos. Vienen a recordarnos que alguna vez tuvimos una profunda esperanza, y que tener una profunda esperanza nunca fue una tontería, sino más bien una señal de estar vivos y llenos de energía.
Luego están las personas que hemos amado y perdido, no por la muerte, sino por el tiempo, los malentendidos, la distancia y el distanciamiento. La Navidad no permite la cómoda mentira de que ya no importan. Insiste, con amabilidad pero con firmeza, en que el amor que una vez se dio de alguna manera sigue siendo real para siempre.
Si la conciencia lo permite y las heridas no lo han imposibilitado, acogemos al menos el recuerdo de esos viejos amores para sentarnos tranquilamente con vosotros alrededor del árbol de Navidad.
Luego están esas tristes sombras de la ciudad de los muertos. Aquellos que alguna vez se sentaron a nuestra mesa, que rieron en nuestros hogares, que nos sostuvieron cuando éramos pequeños o caminaron a nuestro lado cuando teníamos miedo. Ahora regresan, no como fantasmas para asustarnos, sino como presencias espirituales para bendecirnos. Toman sus lugares alrededor del árbol de Navidad, sin exigir lágrimas, sino ofreciendo gratitud, por el amor que les dimos y seguimos dándoles, y por no ser olvidados.
Y luego están nuestros enemigos.
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A medida que envejecemos, el mundo parece dividirse más fácilmente y, sí, de forma más violenta. Las diferencias se endurecen. Las palabras se convierten en armas. Las personas que antes admirábamos —o al menos comprendíamos— se convierten en símbolos de todo lo que creemos que está mal en el mundo. La Navidad entra en este campo de batalla y nos pide algo irrazonable: que acojamos incluso a aquellos que se oponen a nosotros.
Si la conciencia lo permite y las heridas no lo han imposibilitado, acogemos al menos el recuerdo de esos viejos amores para sentarnos tranquilamente con vosotros alrededor del árbol de Navidad.
No renunciando a la verdad. No excusando la crueldad, la ignorancia y la estupidez. Sino recordando que los seres humanos no son solo los argumentos que esgrimen o las posiciones que defienden. La Navidad nos recuerda que cada persona, incluso aquella que más nos enfada, es única, preciosa, irrepetible y creada a imagen y semejanza de Dios. Nos recuerda que cada ser humano fue una vez un niño pequeño, que alguien tuvo en sus brazos, que alguien esperó con profunda ilusión.
La paz, nos dice la Navidad, no es la ausencia de convicciones o incluso de discusiones acaloradas, sino más bien la presencia de la misericordia en medio de «la buena batalla».
Por supuesto, los niños siempre deben ser el centro de la Navidad. Los vemos reunidos alrededor del árbol: niños y niñas con ojos brillantes, rostros radiantes y rizos revueltos, absortos en su asombro. Pero si nos permitimos un momento de reverente imaginación, tal vez veamos que no están solos, que sus ángeles están a su lado, sonrientes, con las manos sobre sus hombros, invisibles pero atentos, regocijándose no solo por su belleza actual, sino también por lo que están llegando a ser.
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Porque estos niños están creciendo.
Tendrán sueños tan intensos como los que nosotros tuvimos en su día. Perseguirán ambiciones tan reales, vivirán aventuras tan gloriosas, sentirán alegrías tan emocionantes y tristezas tan profundas. La Navidad nos invita a alegrarnos de que el mundo no se acabe con nosotros, de que la juventud renacerá una y otra vez, mucho después de que nuestras propias historias hayan terminado.
Y, por último, además de estos niños y sus ángeles, la Navidad nos invita a acoger en vuestros hogares a otros niños y niñas: los niños que una vez fuisteis; los niños que crecieron demasiado rápido; los niños a los que amasteis instintivamente, pero a los que no pudisteis proteger como deseabais. Ellos también se reúnen bajo el resplandor del árbol de Navidad, atraídos por su promesa de que la inocencia no es una ilusión y la maravilla no es una mentira.
De hecho, la Navidad nos enseña que la infancia no es algo que perdemos, ya que nada se pierde jamás con Dios. Es algo que estamos destinados a recuperar, templado por el dolor, fortalecido por el amor y guiado por la fe.
La Navidad no exige que tengamos resueltos todos los complicados problemas de nuestra vida. No insiste en que nuestras vidas estén libres de irritación, tristeza, sufrimiento y estrés. Simplemente nos invita a entrar y resguardarnos del frío y «descansar un rato» en presencia de algo sagrado. Esas son, después de todo, las palabras pronunciadas por Aquel cuyo nacimiento celebramos el día de Navidad.
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Por eso, esta Navidad, damos la bienvenida a todo y a todos para que ocupen su lugar junto a nosotros alrededor del árbol de Navidad.
Aceptamos el pasado sin amargura. Aceptamos a los muertos sin desesperación. Aceptamos los viejos sueños sin decepción.
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Damos la bienvenida a los enemigos sin rendirnos. Damos la bienvenida a los niños, visibles e invisibles, con gratitud.
Y al hacerlo, descubrimos que la Navidad os ha estado dando la bienvenida todo este tiempo; os ha dado la bienvenida a una paz que trasciende todo entendimiento y a la alegría duradera e ilimitada de un Niño acostado en un pesebre.
