Steve Doocy se contagia del espíritu navideño en Branson, Missouri
Steve Doocy, Fox News, visita Branson, Missouri ver la plaza del pueblo decorada con miles de luces navideñas y un árbol de Navidad de ocho pisos de altura.
Charles , más que ningún otro escritor antes o después de él, enseñó al mundo a disfrutar de la Navidad. Sin embargo, entre sus muchas obras queridas hay un breve ensayo —hoy en día casi olvidado— en el que no reflexionaba sobre la Navidad tal y como la conocen los niños, sino sobre la Navidad tal y como se nos presenta después de que hayan pasado los años y la vida se haya vuelto más complicada. Pido disculpas por atreverme a retocar un clásico, pero me he tomado muchas libertades al adaptar los pensamientos de Dickens para un público moderno, convencido de que son tan relevantes hoy como cuando los escribió por primera vez, allá por la década de 1850.
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A medida que nos hacemos mayores, la Navidad deja de centrarse tanto en lo que recibimos y pasa a centrarse más en a quién y qué acogemos.
Por supuesto, acogemos a gente: a la familia, a los amigos, a los vecinos e incluso a algún desconocido que de vez en cuando se sienta a nuestra mesa. Pero la Navidad nos pide que acojamos a mucho más que eso. De hecho, la Navidad en sí misma es un acto de hospitalidad, no solo del hogar, sino del alma.
Cuando éramos pequeños, la alegría de la Navidad nos parecía sencilla y plena. Teníamos todo lo que queríamos alrededor del árbol de Navidad. No necesitábamos nada más. Los días se inundaban de la luz clara y vigorizante de la mañana, el futuro se abría ante nosotros lleno de posibilidades y una eternidad de tiempo parecía extenderse ante nuestros ojos.
A medida que nos hacemos mayores, vemos cómo cambia la Navidad. (iStock)
Pero, inevitablemente, la vida se volvió más seria… y más llena de sombras. Había sueños que antes nos obsesionaban y que nunca se hicieron realidad. Una vida que imaginábamos que viviríamos. Una persona en la que pensábamos convertirnos. Un matrimonio que esperábamos y que nunca llegó a celebrarse… o uno que no duró. Una vocación que nunca se materializó. Hijos que nunca llegaron. Caminos en el horizonte, resplandecientes de promesas, que al final resultaron no ser los nuestros.
La mayor parte del año, mantenemos esos pensamientos tristes bien guardados. Pero en Navidad, llaman suavemente a la puerta. Y la Navidad nos pide que les dejemos entrar.
No para lamentarnos amargamente por ellos. No para fingir que nunca importaron. Sino para invitarlos a sentarse con nosotros alrededor del árbol de Navidad, bajo las suaves luces, entre voces familiares. Estos viejos sueños no vienen a reprocharnos nada. Vienen a recordarnos que una vez tuvimos grandes esperanzas —y que tener grandes esperanzas nunca fue una tontería, sino más bien una señal de estar llenos de vida.
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Luego están esas personas a las que hemos querido y hemos perdido —no por la muerte, sino por el paso del tiempo, los malentendidos, la distancia y el distanciamiento—. La Navidad no acepta esa cómoda mentira de que ya no importan. Insiste, con delicadeza pero con firmeza, en que el amor que una vez se dio sigue siendo, de alguna manera, real para siempre.
Si la conciencia nos lo permite y las heridas no lo han hecho imposible, acogemos con agrado al menos el recuerdo de esos antiguos amores para que nos acompañen en silencio junto al árbol de Navidad.
Y luego están esas tristes sombras de la ciudad de los muertos. Aquellos que una vez se sentaron a nuestra mesa, que rieron en nuestros hogares, que nos dieron seguridad cuando éramos pequeños o caminaron a nuestro lado cuando teníamos miedo. Ahora regresan, no como fantasmas para asustarnos, sino como presencias espirituales para bendecirnos. Ocupan sus lugares alrededor del árbol de Navidad, sin exigir lágrimas, sino ofreciendo gratitud: por el amor que les dimos y que aún les damos, y por no haber sido olvidados.
Y luego están nuestros enemigos.
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A medida que nos hacemos mayores, el mundo parece dividirse con mayor facilidad y, sí, de forma más violenta. Las diferencias se agudizan. Las palabras se convierten en armas. Las personas a las que antes admirábamos —o al menos entendíamos— se convierten en símbolos de todo lo que creemos que está mal en el mundo. La Navidad entra en este campo de batalla y nos pide algo irrazonable: que acojamos incluso a quienes se oponen a nosotros.
Si la conciencia nos lo permite y las heridas no lo han hecho imposible, acogemos con agrado al menos el recuerdo de esos antiguos amores para que nos acompañen en silencio junto al árbol de Navidad.
No renunciando a la verdad. No justificando la crueldad, la ignorancia y la estupidez. Sino recordando que los seres humanos no son solo los argumentos que esgrimen o las posturas que defienden. La Navidad nos recuerda que cada persona —incluso aquella que más nos enfada— es única, preciosa, irrepetible y creada a imagen y semejanza de Dios. Nos recuerda que cada ser humano fue en su día un niño pequeño, que alguien lo abrazó y que alguien lo esperó con todas sus fuerzas.
La Navidad nos dice que la paz no es la ausencia de convicciones ni siquiera de discusiones acaloradas, sino más bien la presencia de la misericordia en medio de «la buena batalla».
Los niños, por supuesto, siempre deben ser el centro de la Navidad. Los vemos reunidos alrededor del árbol: niños y niñas con ojos brillantes, caras radiantes y rizos revueltos, absortos en el asombro. Pero si nos permitimos un momento de imaginación reverente, tal vez veamos que no están solos, que sus ángeles están a su lado, sonriendo, con las manos sobre sus hombros, invisibles pero atentos, regocijándose no solo por su belleza actual, sino por en lo que se están convirtiendo.
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Porque estos niños están creciendo.
Tendrán sueños tan intensos como los que nosotros tuvimos en su día. Perseguirán ambiciones igual de reales, vivirán aventuras igual de gloriosas, sentirán alegrías igual de emocionantes y penas igual de profundas. La Navidad nos invita a alegrarnos de que el mundo no se acabe con nosotros; a alegrarnos de que la juventud renacerá, una y otra vez, mucho después de que nuestras propias historias hayan llegado a su fin.
Y, por último, además de estos niños y sus ángeles, la Navidad nos invita a acoger también en nuestros hogares a otros niños y niñas: los niños que fuimos una vez; los niños que crecieron demasiado rápido; los niños a los que amamos instintivamente pero a los que no pudimos proteger como hubiéramos querido. Ellos también se reúnen bajo el resplandor del árbol de Navidad, atraídos por su promesa de que la inocencia no es una ilusión y la maravilla no es una mentira.
De hecho, la Navidad nos dice que la infancia no es algo que perdemos, pues nada se pierde jamás con Dios. Es algo que estamos llamados a recuperar, templado por el dolor, fortalecido por el amor y guiado por la fe.
La Navidad no nos exige que tengamos resueltos todos los problemas complicados de nuestra vida. No insiste en que nuestras vidas estén libres de irritación, tristeza, sufrimiento y estrés. Simplemente nos invita a entrar para resguardarnos del frío y «descansar un rato» en presencia de algo sagrado. Esas son, al fin y al cabo, las palabras pronunciadas por Aquel cuyo nacimiento celebramos el día de Navidad.
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Así que, esta Navidad, invitamos a todo el mundo a que se acerque y se siente a nuestro lado alrededor del árbol de Navidad.
Aceptamos el pasado sin rencor. Aceptamos a los que ya no están sin desesperanza. Aceptamos los viejos sueños sin desilusión.
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Damos la bienvenida a los enemigos sin rendirnos. Damos la bienvenida a los niños —los que se ven y los que no se ven— con gratitud.
Y al hacerlo, descubrimos que la Navidad nos ha estado dando la bienvenida todo este tiempo; nos da la bienvenida a una paz que sobrepasa todo entendimiento, y al gozo duradero e infinito de un Niño acostado en un pesebre.
