Homenaje a los veteranos caídos en este Día de los Caídos
El secretario de Asuntos de los Veteranos, Doug , reflexiona sobre el verdadero coste de la guerra y los sacrificios que han hecho los militares. Hace hincapié en recordar a aquellos que no volvieron a casa y en mantener vivo su recuerdo.
El 2 de noviembre de 2023, perdí a mi marido Andy en un accidente con un Humvee durante un ejercicio de entrenamiento de la Reserva del Ejército en Virginia. Era capitán. Le faltaban cuatro meses para cumplir 28 años. Teníamos una hija de 17 meses llamada Adalyn, estábamos en pleno proceso de construir nuestra casa y acabábamos de recibir la preaprobación para comprar una granja de 200 acres, una adquisición con la que llevábamos años soñando. Nada de eso importaba ya a las 2:20 de esa tarde, cuando cogí el teléfono y oí a su oficial al mando decir unas palabras que le había pedido que me enviara por mensaje, porque me zumbaban los oídos y sentía como si las paredes se me vinieran encima.
Tres días después, fui en coche con mi familia al centro de traumatología de la Universidad Virginia , en Richmond, para traer a Andy a casa. Allí nos esperaba un coche fúnebre de la funeraria de Edinburg. El comandante de Andy estaba allí esperando, vestido de uniforme, con la espalda erguida y el aire estoico que se espera de un oficial del Ejército. Me dio el abrazo más fuerte de mi vida y, cuando nos separamos, se le doblaron las piernas y se cayó de rodillas.
Pensé que el viaje de vuelta a casa sería un trayecto tranquilo de dos horas y media. Una pequeña comitiva detrás de un coche fúnebre blanco con marcas verdes, con mi cuñado al volante, mi familia, los hermanos de Andy y unos cuantos amigos siguiéndonos. Esperaba que fuera solemne. Esperaba que transcurriera sin incidentes.
Me equivoqué en todo.
UNA VIUDA DE UN SOLDADO VIVE EN UN «ESTADO DE CONMOCIÓN PERMANENTE»
Amy King sostiene a su hija Adalyn delante del ataúd de su marido, cubierto con la bandera. (Con permiso de Angie Vann, propietaria de Angie Renee Photography)
El primer paso elevado debería haber sido una pista. Levanté la vista del mensaje que estaba leyendo en el móvil y vi un camión de bomberos aparcado al otro lado del puente, con una bandera estadounidense colgada en el costado, y tres bomberos uniformados que mantenían el saludo militar mientras nos acercábamos. «Esto es por Andy», me di cuenta. «Esto es por nosotros».
Unas pocas millas más adelante, apareció otro paso elevado y, en él, otro camión de bomberos, este con la escalera levantada y quizá una docena de bomberos uniformados de pie, alineados en el centro, sobre una enorme bandera estadounidense que colgaba a lo largo de la barandilla. Saludando. La imagen era a la vez impresionante y conmovedora. No aparté la mirada de ese paso elevado hasta que se hizo pequeño en la luneta trasera, conmovido por la amabilidad de unos desconocidos y deseando solo haber pensado en hacer una foto.
Al final resultó que tendría muchas más oportunidades.
Podía ver el siguiente paso elevado a lo lejos; lo que parecían pequeñas figuritas de juguete delante de un camión de bomberos de juguete. A medida que nos acercábamos, vi otra bandera estadounidense, esta en alto en manos de dos bomberos con uniforme de gala que saludaban con la mano libre. A ellos se habían unido civiles que habían acudido por su cuenta. Hombres, mujeres, niños e incluso bebés un poco mayores que mi hija, todos de pie, saludando.
De camino a casa, pasamos por debajo de unas 35 pasarelas. Los bomberos mantenían una presencia estoica, reservada y respetuosa en casi todas ellas. Auténticos héroes estadounidenses, rindiendo homenaje a un soldado caído al que nunca habían conocido. Y no eran solo las pasarelas. La gente se había salido de la autopista y se había parado en el arcén para saludarnos al pasar. No me podía creer la multitud de desconocidos que nos rendían homenaje por el camino.
Más tarde me enteré de que nuestro amigo Josh ayudado a organizarlo. Le había llamado unos días antes y le había preguntado si podía organizar una pequeña bienvenida en Main Street, en Woodstock, para amigos y familiares. No me esperaba una bienvenida que se prolongara durante todo el trayecto de dos horas y media en coche.
UN CAPITÁN DEL EJÉRCITO RETIRADO DEDICA SU MEDALLA DE HONOR A SUS COMPAÑEROS SOLDADOS EN AFGANISTÁN
Josh bombero voluntario y sabía a quién llamar en los distintos municipios a lo largo de la Ruta 64 y la Ruta 81. Su mujer, Amanda, contrató a un fotógrafo y a un videógrafo profesionales para que el último viaje de Andy de vuelta a casa quedara inmortalizado para siempre, sobre todo para que Adalyn pudiera verlo algún día, cuando tenga la edad suficiente para apreciarlo.
Uno de los hombres de la unidad de Andy, Mike, resultaba que también era policía en Richmond. Él encabezó la comitiva desde la oficina del forense hasta la I-95. A partir de ahí, la policía local y la estatal se fueron relevando a intervalos regulares a lo largo de la autopista. En un momento dado, cerraron el acceso a la interestatal para que nuestra pequeña caravana pudiera incorporarse sin problemas por la rampa. «Esto es lo que hacen por el presidente», dijo mi cuñado.
Amy King es viuda de un militar y autora del libro «Saying It Out Loud: A Young Widow's Triumph Over Tragedy». (Post Hill Press)
Nadie me había avisado de nada de esto. Querían que fuera una sorpresa, un impacto agradable que contrastara totalmente con el que me habían dado tres días antes. Eso se notaba especialmente en uno de los últimos homenajes por los que pasamos: una bandera estadounidense gigante colgada entre dos grúas sobre la Ruta 81, flanqueada por gente corriente que quería mostrar su apoyo con un gesto de la mano, un saludo, un cartel o simplemente una sonrisa. Ojalá hubiéramos podido parar, para poder darles las gracias a todos y cada uno de ellos.
Más cerca de casa, los pasos elevados dieron paso a algo igual de inspirador. A lo largo de los márgenes de la Ruta 81, en las últimas 35 millas entre Harrisonburg y Woodstock, había maquinaria agrícola aparcada. No eran agricultores cualquiera. Eran los clientes de Andy. Andy trabajaba en el sector agrícola y trataba a los agricultores a los que prestaba servicio como si fueran de la familia. Ahora estaban alineados a lo largo de la carretera con sus tractores, cosechadoras, retroexcavadoras, palas cargadoras, cultivadores y empacadoras, de pie junto a sus máquinas con un estoicismo triste, saludando con la mano o haciendo un gesto de despedida.
No sabía cuáles eran sus ideas políticas. No sabía a quién votaban ni a qué equipos animaban. No conocía sus sueños ni sus fracasos, ni sus tragedias ni sus momentos de alegría. Solo sabía que habían venido.
Habíamos salido hacia Richmond bajo el sol radiante de primera hora de la mañana; eran unas dos horas y media en coche. Tardamos cuatro horas en llegar a casa, por culpa de las interminables exposiciones conmemorativas en homenaje a los fallecidos.
Ojalá hubiera durado para siempre.
De camino a casa, pasamos por debajo de unas 35 pasarelas. En casi todas ellas, los bomberos mantenían una presencia estoica, reservada y respetuosa. Auténticos héroes estadounidenses, rindiendo homenaje a un soldado caído al que nunca habían conocido.
Nuestra escolta policial nos guió lentamente por Main Street, en Woodstock, hacia la funeraria. Mis vecinos se alineaban a lo largo de la carretera, en sus porches, en sus jardines delanteros, agitando las banderitas estadounidenses de recuerdo sujetas a un palito. Parecía el 4 de julio. El pastor Nate estaba de pie con un pie en la carretera y el otro en la acera, llorando mientras sostenía en alto la bandera de la Iglesia Emanuel, la misma bandera que nos había dado la bienvenida a Woodstock años atrás.
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Andy falleció en acto de servicio. Técnicamente, eso significa que me entregaron la bandera doblada de forma ceremonial en su funeral el viernes siguiente. De hecho, el Ejército nos dio tres: una para mí, otra para Adalyn y una tercera que le di al tío de Andy, Wayne. Desde entonces, cada día me he preguntado si merezco llamarme viuda militar. Andy no murió en Afganistán ni en Irak. Murió en un accidente durante un entrenamiento, en territorio estadounidense, un jueves por la tarde, cuatro minutos después de enviarle un mensaje a un amigo diciéndole que le llamaría en un cuarto de hora.
Pero lo que aprendí de camino a casa desde Richmond es que este país no ve esa distinción como yo la veía. Los bomberos que estaban en esos pasos elevados no preguntaron dónde había muerto Andy, ni cómo, ni si su muerte contaba. Subieron allí con sus uniformes de gala, sostuvieron una bandera y se quedaron de pie, haciendo el saludo militar, por un desconocido, porque había llevado el uniforme y no iba a volver a casa.
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El Día de los Caídos, pensaré en todos ellos. Los bomberos. Los granjeros. Los vecinos con sus banderitas en palitos. El pastor Nate llorando en Main Street. Los desconocidos que apartaron sus coches a un lado de la autopista porque pasaba un coche fúnebre. Ninguno de ellos conocía a Andy. Pero todos se acercaron por él.
Eso es lo que significa el Día de los Caídos. No es una rebaja, ni un fin de semana largo, ni el comienzo del verano. Es un país que decide, por iniciativa propia, sin que nadie se lo pida, subirse a un paso elevado y saludar.
